Impair dans la boue
Bertine : BrĂȘve-6

Impair dans la boue Bertine : BrĂȘve-6

Joseph, Marie, NoĂ©... D'Ă©vidence, dans ce sixiĂšme billet, Bertine joue avec les prĂ©noms des protagonistes. Elle s'en explique : je ne vais tout de mĂȘme pas donner les vrais, ils m'en voudraient et moi aussi.

Rose-May, douze ans d'ùge, je parle d'une petite fille, pas d'un whisky. Je venais voir Marie, c'est sur sa fille que je suis tombée. La porte n'avait pas fini de s'ouvrir, je croisai son regard trop tÎt, l'inquiétude s'y lisait. Elle se reprit trÚs vite, adopta une attitude interrogative et joyeuse. J'expliquai en retour que c'était sa mÚre à qui je voulais parler. Avenante, elle s'effaça pour m'inviter à entrer :
- Maman n'est pas lĂ , mais elle ne devrait pas tarder, voulez-vous l'attendre ?
J'entrai donc pour la premiÚre fois au domicile de Joseph et de Marie, un lieu simple et accueillant. Nul trophée n'y attendait le visiteur, juste l'expression d'une foi, dont on lisait la profondeur à la modestie des signes exposés.

De vrais croyants, ce n'est pas tous les jours que j'en croise... MĂȘme qu'il rĂ©gnait dans le lieu une Ă©tonnante invitation Ă  la sĂ©rĂ©nitĂ©. Elle m'introduisit dans une sorte d'alcĂŽve latĂ©rale. Une table, deux bancs, du bois brut, j'Ă©tais dans mon Ă©lĂ©ment. Elle m'offrit une citronnade et prit place face Ă  moi. Je notai sa complaisance Ă  tenir la conversation, plutĂŽt que de me planter lĂ , Ă  attendre sa mĂšre. Un miracle : en dix minutes de causette, aucun smatphone n'avait jailli entre nous. En fait, elle me prĂ©parait juste Ă  mon inĂ©vitable confrontation avec son petit frĂšre, Jules. Un monument.

Huit ans au compteur, gazĂ© au point d'en ĂȘtre quasi muet. Un cas particulier d'autisme, m'expliqua-t-elle. J'observai l'enfant, dans la piĂšce adjacente, il Ă©tait Ă  genoux, sur un grand papier blanc. Des craies grasses tout autour de lui. Vue de loin, sa gestuelle m'impressionna tellement que je me suis levĂ©e. Je m'approchai de lui sans prĂ©caution, histoire de ne pas le surprendre. Il ne se retourna mĂȘme pas. Sans rĂ©pit, entre ses mains, les couleurs explosaient au sol. Il ne ne me fallut pas long pour comprendre qu'Ă  l'insu des adultes, ce gamin Ă©tait en train de rĂ©inventer le pointillisme abstrait. J'interpellai Rose-May. Elle me regarda bizarrement un moment , puis consentit Ă  m'emmener dans sa chambre. Le choc ! Les murs Ă©taient couverts des dessins de Jules. Le musĂ©e d'Art moderne de New York pouvait aller se rhabiller. Sous mes yeux, l'inventaire d'un monstre, ordonnĂ©, comme une aventure poĂ©tique pleinement surprise, pleinement comprise. Rose-May avait pigĂ© depuis des lustres que son golio de frangin Ă©tait un gĂ©nie. Le langage parlĂ©, pour lui, n'avait d'Ă©vidence aucun intĂ©rĂȘt. Un superflu. Un panneau me choqua, des noirs, des ocres, des carmins. DerriĂšre le dĂ©sordre apparent des points, avec le bon recul, des chairs dans la nuit. Son obscĂ©nitĂ© Ă  peine cachĂ©e me prit Ă  la gorge - un enfant de huit ans !-, je manquai d'air. Rose-May me capta avant mĂȘme que je ne m'exprime. Elle avait perçu mon trouble comme si elle savait dĂ©jĂ  tout de cette ?uvre.
- Il n'allait pas trĂšs bien. Maintenant, c'est mieux.

Elle me dirigea d'autorité vers une ?uvre à peine moins glauque, une végétation de points, luxuriante et étouffante. Plus je m'éloignais, plus l'imbroglio verdoyant semblait se refermer sur moi. Je crus voir me venir en aide une grande affiche du voyage de Gulliver. Il y était aux prises avec les lilliputiens, enserré dans les multiples liens jetés sur lui. Je passai du trouble à un inextricable malaise. L'arrivée de Marie m'extirpa à point nommé du marécage dans lequel je sombrais.

J'aime bien Marie. Femme au foyer filiforme, belle, dĂ©sirable, inquiĂšte. Tous les ferments y sont, je me calmais en me concentrant sur la rĂ©alitĂ© de la situation. Certains disent que j'Ă©rotise tout ce que j'aborde. C'est sans doute vrai. « Qui n'Ă©lĂšve, par Éros, la beautĂ© des ĂȘtres, trahit le vivant. » Pour l'instant, ne serait-ce que pour sa propre sĂ©curitĂ©, je me fĂ©licitai que ce soit moi Ă  ses cĂŽtĂ©s : dans des accĂšs de panique, elle jetait les mots tout autour d'elle, terrorisĂ©e par l'absurditĂ© de ce qui lui tombait sur la gueule. Il rĂ©sulta de ce tourbillon de paroles que Joseph restaurait les boiseries de l'Ă©glise depuis une semaine, lorsque le PĂšre lui tomba dessus. Cette histoire d'appareil volĂ© Ă©tait absurde, dans la mesure oĂč Joseph se dĂ©sintĂ©ressait totalement de la photographie. L'innocence du pauvre diable crevait les yeux, enfin pas tous...

Elle fit du thĂ©, Rose-May rejoignit son frĂšre. Incidemment, j'interrogeai la belle sur sa curieuse fille. Elle eut un sourire peinĂ© pour dĂ©crire une adolescente repliĂ©e sur elle-mĂȘme. Elle sĂ©chait frĂ©quemment l'Ă©cole, rejoignait son pĂšre, travaillait le bois, ne frĂ©quentait aucun camarade de son Ăąge, Ă  l'exception d'un seul, le petit NoĂ©. Son temps libre appartenait Ă  Jules, auquel elle vouait une totale dĂ©votion. DĂ©bordant sa retenue naturelle, la face rosie par l'audace, Marie m'invita Ă  tout faire pour sauver son pauvre mari. Je la rassurai, le ridicule de son arrestation s'opposait Ă  la fermetĂ© de sa foi. Un combat par trop dĂ©sĂ©quilibrĂ©, l'aventure cesserait avec la fin de sa garde Ă  vue. Des larmes dans les yeux, elle me raccompagna jusqu'Ă  la porte. Je fis un violent effort sur moi pour ne pas la prendre dans mes bras...

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publication : 12 février 2020
L' Amicale De Bertine sur FaceBook : @ADBertine
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